Y todo esto, ¿quién lo hace? Ajá! Nuestra querida mujer chilena.
Las comidas típicas estan pre destinadas a ser cocinadas por mujeres, mientras el hombre, jefe, dueño, machista, superior y todopoderoso mira el fútbol en la televisión riendo con sus amigotes. ¿No machismo? Abramos los ojos. ó.ò
Y ahora no sólo son las empanadas las machistas, sino también los pasteles de choclo. ¿HAN ENCONTRADO ALGO MÁS DIFÍCIL DE HACER QUE UN PASTEL DE CHOCLO? Y es que es un real lata hacerlos, sólo para que las demás personas coman y coman para luego hincharse como pelotas. Tal vez sí, son bastante ricos y deliciosos, pero por favor compartir el trabajo entre las mujeres y los hombres, ya que por ejemplo para amazar se requiere mucha fuera.
Y es que claro, el tema da para escribir un libro y hacer una gran encliclopedia del saber. Pero intentaré, sí, trataré de ser preciso y atinado en lo que deseo expresar. Espero realmente que el título se entienda, así igual que mi artículo, que, sin más demora, aquí va...
Fix You .- Coldplay [Glastonbury Festival 2005]
Estas son mis respuestas para la canción...
[ traté lo mejor, pero no lo logré... tengo lo que quiero, pero no lo que necesito... me siento muy cansado, pero no puedo dormir... atascado en reversa... ]
[y sí, las lagrimas están fluyendo por mi cara... cuando pierdo algo que no puedo reemplazar... cuando amé a alguien, pero fue un desperdicio... y no sé si podría ser peor...]
[Y claro, las luces me guiaron a casa y me encendieron los huesos...]
Y del Metro sale la gente sin mirar hacia ningún lado. Y yo sigo esperando a Cecilia. El humo va entre medio, como solapado, y el vapor se cuela entre las personas. Una ráfaga de calor infestado llega a mi cara y me ahogo, me ahoga el bullicio mudo, esta luna de diez de la noche, el tiempo tan lento, la indiferencia de todos. La salida del Metro parece un escape subterráneo por donde saldrá lava en cualquier momento, una fosa terrestre perdida en el tiempo por donde asomará un dinosaurio extraviado. Pero no, nada de dinosaurios, sino de gente oscura. Mirando el suelo frío, pasan y pasan y no me miran. No espero que me miren; es más, ojala no lo hagan, ya que es mejor pasar desapercibido entre la ciudad cuando la noche se presenta. Taciturnos cadáveres humanos siguen caminando en todas direcciones, un letrero luminoso a punto de apagarse me dice “Estación Baquedano”, justo abajo un mapa sucio de las calles en los alrededores. Un mapa para desorientados. Así como yo. A veces siento que necesito un mapa en mi vida, para que me digan “Usted está aquí”. Cuánta falta me hace a veces que con una flecha azul me digan esa frase, frase tan certera, que me ayuda a determinar para dónde voy. “Usted está aquí”, cuando quizás estoy en el otro lado.
más y más gente y Cecilia no aparece. ¿Se habrá perdido en alguna combinación del Metro? ¿Habrá tomado mal la línea y, en vez de tomar Dirección San Pablo, tomó Dirección Escuela Militar? ¡Por qué la dejé ir por el Metro así como así! Tal vez ni sabe cómo utilizarlo. Y ahora siento un terrible cargo de conciencia, y ella, como típica persona nacida en Chile, tendrá vergüenza a preguntar para dónde es Baquedano, y creerá que se puede valer por sí misma, y se perderá más. Y para más remate, su celular no tiene señal. Eso me indica que tal vez está viajando y que sólo se retrasó un poco y viene en la dirección correcta. Y es que a veces mi cabeza maquina ideas falsas y erróneas, que más bien son mentiras, pero mentiras solapadas. Eso espero.
Y pasó. Siento que han pasado demasiadas cosas en estos últimos días que me han marcado y que, por supuesto, han marcado la Historia de mi país. Y es que debería tener un artículo para cada una de las cosa que acontecieron, ¡pues todas se merecen un libro por lo menos! Pero como la vida nos ha enseñado a ser preciso pero no lacónico al decir las cosas, aquí expondré ciertas cosas que siento, creo y opino con respecto a todo lo que he dicho anteriormente.
Hace poco terminé de leer el libro "Eragon", del joven Christopher Paolini. Y quería dar mi opinión, pues también vi la película. El libro si bien es algo entretenido, es bastante ligero y sin esencia sólida. Hace una clara y horrible imitación de El Señor de los Anillos, con todas las descripciones, cantos, personajes, lugares, etc. El nombre Eragon es bastante parecido a Aragon... Aragorn (les suena, sí). Ademá, la historia dicta mucho de ser digna de las casi 900 páginas del libro. La misma historia (y mejor) se podría haber escrito en máximo 500 páginas. Un libro lento, agotador a veces, con poca acción y movimiento, y demasidao PREDECIBLE. Se nota que Paolini tenía quince años cuando lo empezó, porque realmente es un libro demasiado erróneo. Falta soltar la muñeca, aprender a usar las palabras, usar el ingenio y cautivar al lector. Para ser un éxito de ventas deja bastante que desear. Literatura barata (no así el libro, que bordea los $20.000 pesos), frágil y sin sentido. Además, la adaptación de la película es espantosa realmente. Casi lo único fiel del relato son los nombre y los personajes. Y ni eso, porque Arya es morena en el libro y muy rubia americana en la película. Todo cambia y es al revés. No recomiendo para nada este libro a las personas amantes de la buena literatura, pero sí a aquellas que les gustan las imitaciones del gran maestro de maestros, señor J.R.R. Tolkien. Yo creo sinceramente que Tolkien se revolcaba en su tumba cuando Paolini escribía su novela. Espero que la experiencia haga crecer a Paolini. Si bien tiene imaginación, está aun demasiado manipulado por los clásicos de la literatura fantástica. Mucho El señor de los anillos y mucho Las crónicas de Narnia. Y eso que Eragon es una trilogía. Deberé pensar si quiero perder otras 900 páginas de cero contenido, o leer de todas formas. Todo ahora es trilogía. Qué coincidencia.
Ella es Gabrielle. Tiene 16 años y proviene de Estados Unidos. Es nieta de una amiga de mi madre, y hace algunos días llegó a nuestro querido Santiago. Mi madre, entonces, me pidió por favor que pasara un par de días con ella, para mostrarle Santiago, los alrededores y conversar con ella. Todo esto porque tengo... cierta "facilidad" con el inglés, así que accedí sin poner mucha resistencia. No tenía nada que hacer, por lo que el jueves en la mañana partí rumbo a la casa de Gabrielle, para concerla y salir con ella. No sabía en ese entonces que mi encuentro con ella me podría servir luego para escribir un artículo en mi blog, ya que me pude dar cuenta de cómo una persona extranjera puede ver nuestra capital...
One of a Kind. We are of that kind. Are you? I hope...
Placebo (One Of A Kind) Live @ Rock am Ring 2006
-.-!
"En PhotoBlog hay un 58% de usuarios adolescentes. El país con más miembros es Chile (35%) y luego viene Brasil. Aunque inicialmente sus dueños agradecieron la presencia chilena y brasileña, después cambiaron de opinión."
Fue bastante increíble. La identidad fue robada. Mi identidad y la de todos. En este video, Chris cuenta su historia, y realmente pensaba yo, ¿qué pasaría si alguien toma mi identidad y se hace pasar po mí? Cuando vi el video y escuché la historia comprendí lo que ocurriría. Pero primero, vean el video...
Creo que aquella persona tendría serios problemas de identidad. Si bien esta historia fue inventada, me gustó la idea de que alguien pudiese cambiarse para tomar tu rol en la vida y usarlo. Y eso nos lleva a lo siguiente: ¿qué es la identidad en realidad? ¿Sirve de algo ser auténtico? ¿Cómo poder ser "original" y único en la forma en que actúa si somos millones y millones en la tierra? ¿Ustedes son originales? Si alguien les quitase la identidad, ¿les sería fácil adoptar una nueva? Respondan en los comentarios. Nos leemos.
Draco
Pensar que no se debe pensar. Cuando un simple hecho de pintarse la cara se transforma en algo muy importante, toda tu esencia cambia, todo en ti es diferente. Y es que hoy fui mimo, sí, un ser que no puede hablar y que sólo puede comunicarse a través de los gestos. Y bueno, me puse a pensar, a imaginar que tal vez en la vida las personas se pudiesen comunicar exclusivamente con las manos y el rostro. Qué diferente sería todo. Habría más contacto entre las personas, nos tocaríamos más y sabríamos cómo somos. Las palabras sobrarían y nuestro lenguaje sería nuestros cuerpos. Nuestras almas.
A veces me siento como un mimo enjaulado. El hecho de querer decir tantas a cosas a tanta gente y no poder, ¡no tener cómo! Y gesticulo, y me muevo, y me desespero, pero nadie toma en cuenta y no saben ver lo que se quiere expresar. Ser un mimo en una sociedad cada vez más individualista, donde sólo interesa el bien personal y no el bien común. Y es entonces cuando los gestos ya no valen mucho. Más bien, estorban al momento de querer gritar lo que está pasando. Pero los oídos están cada vez más sordos y los ojos más ciegos. Espero que los cuerpos no estén cada vez más tiesos.
Ser mimo e imaginarse un mundo. Tocar cosas que no existen, creer, por ejemplo, que hay un vidrio y simular con las palmas abiertas que sí existe, que tiene color, que tiene sabor y que está frío o caliente. Saber que puedo quebrarlo, y que puedo volver a formarlo, y que es de todos, pues ahí está, y el que quiera lo toca. Así es cuando la vida se va tornando irreal. Sentirse mimo cuando uno inventa cosas. Eso para mí fue hoy un reflejo de cómo a veces me siento: querer que existan diferentes elementos que ya no existen, e imaginarlos, ahí, poder palparlos con mis propios dedos. Pero sólo está en mi mente, y en mis deseos de que se hagan verdad. Por ejemplo que seamos más leves en nuestras vidas; que nos preocupemos por el vecino; que no sólo vibremos por un partido de fútbol de la Selección Chilena sino también con una obra de teatro; que gozemos con un buen disco de música; que nos enfrasquemos un libro; que seamos más personas. Lo siento, lo palpo, lo asimilo, como parte ya del mundo, como una verdad que está impragnada en cada uno de nosotros. Pienso que todos ahora nos pintaremos la cara y jugaremos a ser niños de nuevo, a ser frágiles, a mirarnos, a sentirnos. A vivir como si fuera el último día de nuestra existencia, y considerar que si despertamos en el día siguiente es porque ha ocurrido un milagro. Y dar gracias por eso.
Pero cuando el agua traicionera me borra la tinta del rostro me doy cuenta que no, que todo sólo estaba en mi cabeza, y que entre ser mimo y ser persona... me quedo con la primera opción.
*
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"... Hoy entré en este mundo dondo todo es imaginario. Floté, volé, di un par de volteretas en el aire atmosferado, me dio risa y grité a carcajadas, y luego aterrisé una unas nubes de algodón. Luego miré y me encontré con objetos bastante raros y sicodélicos. Animales con ruedas que se movían, grandes pedazos de banana amarilla tirando humo por un tubo arriba, enormes y titánicas cajas de fósforos que casi rozaban el cielo y por donde entraba y salía gente. Me reí tan sólo pensar en el tamaño de los fósforos que debían tener en su interior. Y luego me encontré con una casa, y dentro había un jardín, el cual estaba lleno de cactus verdes. Y toqué uno ¡y no me pinché! Por que todo lo que veía era al revés a lo que yo imaginaba. ¡Era libre! Libre al poder sentir y presenciar lo que yo quería ver. Vi un perro que caminaba hacia atrás y vi un bebé que fabricaba pañales en vez de usarlos. Vi una ventana que jamás se abría, vi una puerta invertida, vi una casa donde se sentaban en la mesa y comían en las sillas, vi una chimenea que enfriaba todo, y vi personas caminando sobre las manos. Y di vueltas entonces, en ese mundo donde las espinas son caricias y los abrazos son golpes mortales, y pensé, obviamente muerto de la risa, que todo al revés sería tan raro. ¿Cómo se vería una persona caminando, por ejemplo, con las piernas? Me revolqué en el piso con sólo pensarlo.
... Toqué música que no sonaba. Do, Re, Mi menor, Re# La, Si, Sol #... e incluso toqué notas que no existen... toqué Fa bemol, Mi # y Si # y sólo éstas sonaban bien. Supe que el sonido son frecuencias de ondas electromagnéticas que viajan a la velocidad de 435456654 km/h y reí como nunca lo había hecho. Me emocioné cuando escuché un bosinazo, considerándolo el sonido más hermoso de la tierra. Me enfurecí cuando capté el sonido de un arpa, considerándolo una ofensa a mis oídos. Volé entre colores inimaginados y también me deslizé por ranuras inventadas. Y todo descubriendo, cada paso que daba era bien y mal pensado...
... Besé a las mujeres más bellas e hice el amor con los espíritos de otros tiempos. Me encontré con otros mimos y mimas que estaban haciendo lo mismo que yo, y me emocioné, porque sube, como lo dice una canción, que yo no era el único soñador. ¡No el único! Y hay más, obviamente deben haber más, pero cada uno debe saber cómo encontrar el mimo que lleva adentro, dar vueltas y caer sin golpearse, es todo tan sencillo que llega a ser difícil de practicar. Sepamos que la vida sí nos entrega muchas oportunidades para ser marionetas sin ataduras, que nadie nos mueva, y que presentemos nuestro show tal y como queremos nosotros. Y encontrar en cada cosa que hacemos la gracia y la inocencia de un recién nacido. ¡Qué fantabulístico sería que fuésemos siempre niños! ... "
... Pero el agua llegó, como llega la 
lluvia en invierno, y borró en mí todo que pude haber soñado y hecho.
=(
... Pero sepan, y SIEMPRE RECUERDEN!! que nunca, pero NUNCA! estaremos solos, siempre habrá alguien dispuesto a darnos una sonrisa, a darnos un día hermoso, a darnos una ilusión de creer que somos todo y a la vez nada; siempre estarán las personas maravillosas que nos brindan momentos de la vida inolvidables, y por favor, ¡disfruten al máximo cada instante del planeta! y no olviden y no dejen botado al mimo que todos, (todos!!!!!) llevamos dentro. =)!!
1/02/2007, Para T.A.M, amiga de mi sueños, esto es para ti =)
Draco.
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Y resulta que las estrellas se formaron a partir de cada instante que nos revolvemos con la niebla.
Tal vez mucha gente desee asesinarme, o tal vez no, con lo que diré. Y quiero poner el parche antes de la herida: mi idea no es criticar los gusto musicales de alguien. Esa no es la intención, por favor. Pero tampoco puedo callar lo que siento. El asunto es la música de algunos años. En lo personal, hay estilos de música bien antiguos que todos consideran "clásicos" de la vida del género. Típica de Deep Purple u otra banda. Pero en lo personal, aquella música trata de temas que en la actualidad ya no representan absolutamente nada. Hablando de letras y de música. O sea, la vida cambia, la música debe cambiar, así como la literatura, el cine, la prensa, etc. Obviamente hay que respetar a todo, y a los padres de la música. Pero hacerla "nuestra música favorita" (la misma que escucharon nuestros padres) es bastante arcaico, y así no avanzaremos. Es mi humilde, pero fundamentada opinión.
Y Floripa decidió entonces que era suficiente. Fue justo en ese momento, no en otro, sólo ahí, cuando sintió el miedo de perderlo todo, de no poder dar vuelta atrás si seguía adelante, de no poder borrar todo como lo hacía cada mañana y empezar de nuevo. Fue ahí cuando levantó su brazo izquierdo mostrando la palma de la mano en señal de alto, miró a los ojos a sus adversarios y mostró que no podía seguir más. Carlos, impactado, dijo:
- ¡Qué! ¡Es que no puedes dejarnos ahora, hombre por Dios!
Cornelio, el del ojo malo, refunfuñó entre dientes y gruñó:
- Típica de marica, justo cuando la cosa se ponía buena dan un paso atrás.
Floripa sintió ganas de explicar porqué estaba cediendo. No cedía por ceder, sino porque si perdía el juego no sólo un par de billetes estarían en peligro. Y se ofendió.
Se ofendió descubrir que sus amigos de toda una vida se enojaban con él porque se iba a retirar. Recordando bien, ¿cuándo Floripa se había retirado del juego? ¡Nunca! Se mantenía siempre constante, el más leal de los participantes, a costa de cualquier cosa para permanecer en la apuesta. Y a veces ganaba y a veces perdía. Pero cuando perdía... perdía mucho.
En aquel momento, Floripa recordó todo. Las imágenes llegaron en tropel a su cabeza y sintió ganas de arrancarse el cuero cabelludo para poder sacar su cerebro y freírlo como un pescado fétido. Recuerdos, memorias, todo fue tan claro. Y lo embargó una pena, una espantosa y agobiante pena que se sentía en cada poro de su arrugada piel, en cada pelo de su blanca cabellera, en cada célula de su organismo aviejado, en todo, en todo su ser. Y supo entonces. Lo imbécil que había sido.
Floripa había perdido, primero, su televisor por las apuestas con sus amigos. Jugaban brisca, dominó, carioca, escoba, todo juego servía. Amelia, su mujer de toda la vida, lo regañó como nunca. ¡El televisor que con tanto esfuerzo habían comprado! Y bueno, Floripa decidió no jugar más, pero sus buenos amigos lo incitaron. Y éste cedió. Luego de perder algunos billetes, y como nunca él tenía suficiente dinero, perdió en una apuesta de dominó el equipo de música de su hija. Amelia esta vez lo golpeó, pues su hija no paró de llorar. Desde ahí, Floripa se prometió nunca más apostar. Qué equivocado estaba.
Apostó su cama, su velador, ropa, sus Ray-ban, su reloj, ropa de su mujer, alfombras, cuadros y adornos. Amelia lo dejó solo, se fue con sus tres hijas a vivir con su madre. ¿Y Floripa? Perdido en el mar de las apuestas, obviamente si timón ni timonel. Luego perdió su bicicleta, y fue tanta su ambición perdió su auto. Ya sin nada, y creyendo que la suerte estaba de su lado, perdió su casa. Se fue a vivir donde Cornelio, el de un solo ojo, y desde allí siguió apostando. Perdió su trabajo por pasar todo el tiempo en el bar "Las lunas de Venus", un prostíbulo de Valparaíso donde en una mesa apartada hacían sus apuestas. Fue entonces, viendo que no tenía qué jugar, apostó a su mujer. Y perdió. Amelia puso una demanda y por suerte no pudo ser reclamada por el supuesto ganador. Un día, Floripa apostó la última ropa que le quedaba, y también perdió. Tuvo que usar ropa de su amigo Cornelio. Floripa estaba en el borde del precipicio, y sólo faltaba un suceso como el que pasó aquella noche para que saltara...
-¡Pero no te puedes retirar, hombre! Nunca lo has hecho - reclamó Carlos, golpeando la mesa y haciendo vibrar los vasos con pisco y gaseosa.
- No tienes nada que perder - dijo Dano, el hombre más viejo de los cuatro.
- Ya has perdido todo, ¿qué más da que pierdas lo que acabas de apostar? - dijo Cornelio.
Y es que Floripa, en aquella noche, había apostado su vida.
El viento soplaba fuerte y el puerto estaba muy oscuro ya entrada la noche. La música venía de un bar llamado "Las lunas de Venus", donde prostitutas y homosexuales hacían su agosto. Dentro, en una mesa, un hombre tenía el brazo izquierdo levantando mostrando su palma de la mano en señal de alto. Sus compañeros de mesa lo miraban atónito. De pronto, el hombre del brazo alzado se levantó de la mesa. Sin creerlo y con una lágrima en su arrugada mejilla, caminó lentamente hacia la salida. El viento le secó esa lágrima al salir, y él se dirigió a la quebrada Aciaga, a un lado del puerto. Subió silencioso hasta llegar a la cima. Sus tres compañeros de mesa salieron a ver qué sucedía y comprendieron.
- Ha perdido todo - dijo uno que le faltaba el ojo derecho.
Sobre la cima de la quebrada se escuchó en el aire "No arriesgaré lo único que me queda. Si la pierdo será porque yo quiero perderla".
Unos chillidos de gaviotas rompieron el silencio de la noche porteña, cuando un hombre caía vertiginosamente desde lo alto e irrumpía donde éstas estaban durmiendo.
Cuento N° 1: "La última apuesta de Floripa", por Draco.
.- Ceder no es perder.
C.V.
Trato realmente de entender. Pero ¡no puedo! Lo que sucede, es que en mi colegio (y en el de casi todos los alumnos de Enseñanza Media de mi país) existe algo llamado Diferenciación. En 3° medio se debe elegir en qué área del conocimientos queremos ser peritos, o sea secos. Ahora bien, el problema es cuando una persona en realmente buena para todas las cosas. ¿Qué hacer ahí? Quizás tomar el curso más completo, pero resulta que aquel curso "completo" tiene ramos que sirven y otros que no. Generalmente hay tres tipos de electivo: Humanista, Biólogo-Científico, Matemático-Físico. El gran problema es que en cada una de estas ramas del saber hay un déficit de las otras ramas. Por ejemplo, en la rama Humanista tiene muchos ramos (valga la repetición) humanistas, pero no tiene Química, al menos en mi colegio. ¿Cómo entender el ser humano (¡humanista!) si no entendemos su origen y su creación química? Otro ejemplo es en el curso Biólogo donde el énfasis es obviamente biología y química, pero que se deja de lado el lenguaje y la historia. Y así sucede, querámoslo o no. Ahora bien, yo estaba pensando (yo y mis ideas extravagarias) que debería existir un curso que abarque de todo, que no se incline por nada, que sea el curso íntegro que algunos alumnos necesitan, o necesitamos. Por favor, (en serio) no quiero caer en la arrogancia de decir: "Soy excelente en todo" pero algunos alumnos queremos aprender y aprender sin exclución de conocimiento. ¿Es mucho pedir? O mejor dicho... ¿es mucho pensar?
Escapar. No, no es la canción del grupo pop que todos conocemos, ni tampoco una rabieta juvenil (y menos una rabieta adulta) sino una simple acción, un simple verbo estampado, que nos ayuda cuando todo va... un poco vertiginoso. Es necesario escapar, lo sé y todos lo sabemos, pues estamos acostumbrados a vivir dentro de un recinto donde todo ocurre como sabemos que debe ocurrir. Pero a veces es todo bastante estresante, y las personas deseas "huir", alejarse de todo. Y bueno, me incluyo. Pero la diferencia es que yo escapo hacia dentro, no corriendo ni arrancando a ninguna parte: mi forma de escapar es detener cada vena de mi cuerpo, cada arteria alocada, cerrar los ojos, abrir los poros y empezar a escribir. La escritura se podría decir que es el automóvil con el cual huyo de todo; sus ruedas son resistentes, tiene gran velocidad y es bastante económico. ¿Y la gasolina? Las palabras, las pequeñas hormigas que dan forma a esta vida. Lo primero será la palabra y lo último antes de que todo se acabe será la palabra. Pero en fin, no deseo indagar por ahora en la vida de las letras, mas bien apoderarme de ellas, acorrararlas, usarlas y ... al fin, poder huir hacia dentro. Bienvenidos.
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