Las huellas que dejó en ti [microcuento n° 2]

No lo puedes negar. Heridas y marcas, claro. No sólo canas y arrugas, porque ella abrió tu ser, buscó adentro, hechó a la basura ciertas cosas y se quedó con lo valioso. Luego tomó hilo y aguja y te tejió la piel como quien teje una prenda, y trató de curarte, cuando ya el daño estaba hecho. Y así fue, no trates de ocultarlo. La noche en que la luna se las daba de satírica ustedes se juntaron. La hora era imprudente y el lugar inapropiado, pero eso ya no importa nada. Y claro, tú notaste un cambio, en el momento que una voz misteriosa y sobrenatural dijo "Señores pasajeros, próxima estación Baquedano, lugar de combinación con línea cinco...", ya que pudiste sentir una vibración inusual en el aire, en las personas, en el inconciente colectivo, en el mundo que te rodeaba. Se abrieron las puertas del tren. Tú ibas a bajar cuando un hombre intentó subir. Sentiste la humedad del ambiente y dijiste No sea imbécil y deje bajar antes de subir... Hasta el día de hoy no entiendes porqué dijiste eso, tú, Esteban, un hombre de bien, educado, abogado, con mucho futuro y una excelente carrera, que respeta las normas y es un buen ciudadano, insultando a una persona que, seguramente, iba distraída y no se fijó que pretendías bajar. Tu expresión te delató entonces y trataste de irte de inmediato. Subiste las escaleras al trote. Sudabas, no lo nieges. Cuando llegaste a la superficie fue como salir a flote en un mar inmenso, dónde no había más que agua. Respiraste, ya que habías contenido la respiración cuando ascendías. Y no supiste porqué. Caminaste, lentamente, para salir de la estación. Hombres sin rostros pasaban a tu lado, y el reloj avanzaba inexorable para cerrar las puertas del Metro. Todos caminaban en una dirección y tú justo en la opuesta. Tal vez no te fijaste e ibas por el lado izquierdo, cuando deberías haber andado por el derecho. Pero detalles. No te fijabas de nada excepto del aire contenido. Lentamente emergiste del mundo subterráneo de la estación y el aire limpio te llegó al rostro. La luna jugaba a ser burlesca y el cielo estaba anochecido. Uno que otro microbús pasaba besando la Plaza Italia. No habían sonidos en el ambiente, todo estaba intranquilamente silencioso. Y de repente, fue el aire el que te avisó, que ella, tú vida, caminaba detrás de ti. Te volteaste y la miraste. Y no mientas, sentiste ese cosquilleo de siempre cuando la veías. Pero ella no tenía la expresión de alegría en su rostro, más bien era de indiferencia congelada. Y es que sí, ella ya no sentía nada y era indiferente contigo. Te acercaste a besarla y cuánto te dolió que haya corrido la cara. La miraste fijamente y recién supiste porqué el aire estaba como estaba y el ambiente se sentía tan raro. El mundo, tu mundo, estaba a punto de cambiar. Sin decir palabras ella lo dijo todo, te miró, luego bajó la vista y dio media vuelta, internándose en los confines de la estación Baquedano, bajando las escaleras hasta desaparecer. Cada centímetro que desaparecía de ella era como si te robaran algo de vida. De alma. Y allí quedaste, solo, en suspenso, como en una dimensión intermedia, ni aquí ni allá, ni arriba ni abajo, ni a un lado ni al otro. Dejaste de percibir tu esencia y te transformaste en uno más de esos que son sólo cáscaras andantes. Y no seas mentiroso, desde ese día tu vida se ha perdido, en la negrura, en el blanco y negro. Se extinguió el color.

Luis Bravo
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