La Huella

Y es que la música tiene parte de mi debilidad. Ella sabe cuándo, cómo y dónde atraparme para hacerme entrar en la fastuosidad cúlmine de los sonidos. Y es por eso que estoy creando varias canciones, de las cuales quería mostrar los títulos de ellas, para ver si me dicen qué les parecen y si les llaman la atención. Estos són:

. Lo que dejas de hacer
. Sincero mis manos
. Vigía
. Tu Mesa
. Demasía
. En el tiempo
. Hielo
. En la pradera que descansas


:)
Eso es lo que llevo. A componer!

On writing

I am a man who sometimes writes with no reason. Only for the pleasure of writing. Like this moment: I'm writing this in English, although I know that nobody speaks it here in my country. But why? Maybe because I just want to improve my English, or maybe I like this language too much. That's a very concerning issue. I actually don't know why I like this language. I think that when I was a kid I saw a lot of American T.V. programs. And those programs were always in English. It is very funny to remember the things I watched on T.V when I was a kid. I'll remember forever a T.V. show called "Sabrina, the teenage witch". I really loved that show. It was about a young girl who had to learn how to be a good witch and a good student also. It was quite difficult for her. She always had problems with her boyfriend and friends because she wasn't allowed to tell to anybody she was a witch. I felt sorry for her, but inside I wanted to have those powers, which means I would be able to fly, to move to several places quickly and to disappear. Sometimes I think that we had those powers, everything would be more complicated. And that seems to be impossible, doesn't it?
Another T.V. show I loved was about two twin sisters. They were so funny, and her their mother was very stupid, but nice. I can remember me every night at nine o'clock, struck in front the T.V., watching like an stupid kid (Was I a stupid one?) and nothing could take me away from there. That was my place. And that's the way I grew up.

The writing for me is a kind of liberation. The words are like cars which let me drive away from this house, this city and this country. While I'm writing I don't belong to anywhere. I'm a citizen of the world, a cosmopolitan. I believe that the writing is a sort of universal language: everybody can understand it. A few days ago I saw on YouTube a talking of Isabel Allende, where she said something that is still trapped in my mind:

"Once, a long time ago, I heard that stories are to human kind who dreams. As individuals if we are not allowed to dream we go mad, with perish, suffocated by confusing thoughts."

And I agree with her.
I have been telling stories since I can remember. And if I look for the reason, I would find it out very easy. I have a quite clear memory where my dad is telling me several stories about farms, animals and grandparents. We were in bed, and he just told them to me. He made them up at the moment he was speaking; that's the reason now I tell him he has an amazing imagination. It was because of him that now I have the flame inside called Literature.
If I close my eyes, I can see me when I was six, writing in white papers a short story about two drops of rain, who had fallen to the earth and started living here. They had some problems with a jealousy cloud, who wanted to steal their cars. Now that I think about it I realize that it was very stupid, but I was an innocent kid. What can you expect for?
I remember that I drew some pictures of the two drops, named Gotín and Gotán. It was a sort of comic strip. I really loved it. Then I put all the papers together and I tied them with a rope. I created a cover and tied it to the papers. Eureka: my first book had got born.

A Viajar (cuento N° 1)

A Viajar



"Preparo un nuevo viaje.
Empaco dudas y ansiedad.
Vueltas tan peajes,
demoras me dejan atrás"

[Denisse Malebrán]

Catalina recordó por un instante cuando su mente divagaba por la frontera más recóndita del país más inusual. Tal vez una bahía insólita, recostada sobre una arena indómita, luciendo los miles de millones de granitos de oro brillando orgullosos gracias al sol lejano. Parajes de ilusiones que llegaban a su mente en un desordenado tropel, sin orden ni compás, adormeciendo sus ojos y anestesiando su cuerpo, como si todo lo que la rodease fuese irreal; un holograma en medio de la confundida realidad, que se borraría al primer soplido fuerte del viento amable. Los ruidos comenzaban a salirse de órbita, alejándose cada vez más; tan sólo el tenue ronroneo de las olas se avecinaba y el rasguear tímido de la fiel maleza. Las personas alrededor comenzaron a ser frágiles volutas de humo ciudadano, ese que se evapora al contacto de la imaginación, cuando se hace un intento de sobrepasar los meridianos de la conciencia, más allá de la latitud de lo permitido. Los objetos, las esquinas, las calles y los edificios se convierten en rumores que nunca fueron ciertos; tan sólo palabras susurradas hace mucho tiempo, donde la memoria arcaica no alcanza a abarcar. La oficina y sus eternas murallas segundo a segundo se transforman en sólo un capricho del ser humano. Lo real es la naturaleza que devora todo el tiempo de nuestra existencia, aquella madre salvaje y armónica que nos abraza en su lecho húmedo de lodo recién desparramado. Es ese el lugar que realmente existe. El cemento y la ciudad solamente son espejismos crueles que a veces no dejaban ver el espeso muro de los árboles, y de su silenciosa pero confiable quietud…
Y es que Catalina llegaba a su punto máximo de colapso. Marcos, su jefe, atosigándola como si fuese un animal de puerto, de esos que se resignan a comer lo que las sobras van dejando, con una carga encima que doblega su peso. Cada mandato comienza a herir en la piel como hierros al rojo vivo, que penetran profundamente en la dermis para hacer recordar la infinidad de cosas que se debía hacer. El humo del cigarrillo de su compañera de oficina, Susana, entrando cada vez más por sus ineludibles poros. Ese fatídico gas transparente que sube inexorable al cielo para ser parte de la contaminación que mantiene sumida a la ciudad en una olla de presión incalculable. El ruido de los automóviles. El rugido de los microbuses azotando la berma que poco a poco gime más fuerte al chirrido de los frenéticos neumáticos. El enorme rascacielos del cual ella es una ínfima parte, como un apéndice inexpugnable dentro de un sistema de polvo gris y somnoliento. Y el tiempo. El inevitable pasar de los segundos que el reloj de la pared va marcando; minutos, horas, siglos y milenios. Ya nada tiene diferencia en ese cubículo de dos por dos. Y Catalina allí, manteniendo como sea los ojos cerrados, con los puños apretados y el corazón enjuto, esperando por aquel viaje que sabe que cada vez que su vida está a punto de estallar, la puede salvar. Es el viaje indómito que la lleva a aquellos paisajes donde en vez de calles hay senderos de ramas pisadas y pasto recortado; en vez de humo hay una fragancia a selvamadre; en vez de ruidos, cánticos; en el lugar de los oscuros hombres en sus oscuros caminos hay luminosos espíritus en diáfanos itinerarios. Es su manera de sobrevivir. De traspasar aquella ruta rutinaria y desprenderse del alfombrado piso de su vida para viajar a ese lugar de ensueño que es su mente, donde ella día a día se predispone a recurrir cuando todo va a mil por segundo. Los temores va dejando atrás, al igual que las preocupaciones. Su vida torna en un giro al empacar sus dudas y ansiedades, para así alejarse sin ropajes a la señal de aquel lugar que sólo su mente puede brindarle. Y Catalina, silenciosamente y sin contarle a nadie, se invita a viajar a sí misma, para recorrer solitaria los parajes donde sabe con certeza que no estallará en mil pedazos. “Te invito a viajar”, suele repetir en un susurro prolongado justo en el instante que comienza a peder el control. “Vamos. Es hora”, se dice con una sonrisa en los endulzados labios. E inicia su eterno y discreto caminar.

Luis Bravo V.
[Cuento 1, canción “A viajar”, Denisse Malebrán, Maleza]

Nuestro acto

Gotario de tu boca
cuenta cuentos prohibidos.

Se refugia el sentido
que nuestros encuentros apunta;
fugaz epíteto caído
cuando el suelo descalzo es nuestro lecho.

Ambigüedad de fragancias
a la hora de recorrernos.
Sorprendente cantidad de sombras
al tacto de nuestros extremos.

Roces de miel y aceitunas;
candencia volátil del aire testigo,
cuando saltas sobre mi templo
y recibes mis algarabías.

Y luego eres camino
que conduce a la selva madre,
donde mi voluntad se pierde en la espesura
ya que finjo ser perdido en ti.

Pero comienzas a excavar mi piel
con ósculos ermitaños de olvido.
En desiertos como en mares
tu savia es el agua que purifica.

A la cumbre de nuestro acto llegamos,
con las manos cerradas y el corazón enjuto,
aguardándonos mutuamente, y así
gozar del cosquilleo manzanero de nuestra cúspide.

Y llega luego el silencio
que nos envuelve en un
espasmo de fríos.
Y te quedas mirando
con los ojos cerrados,
apoyada sobre mis hombros
cansados y fieles.

Proveta de tus labios
canta cantos perdidos.

Luis Bravo V.

Sábado [Denisse Malebrán]

Ella siempre quiso guiñarle un ojo a cualquier individuo dentro del Metro. Siempre anheló caminar por la izquierda, cuando se debía caminar por la derecha, sólo por el simple gusto de que la gente la mirase mal y le indicase que tomara su lado correspondiente. Siempre deseó no dejar bajar antes de subir; también quiso alguna vez saltar la varandila y no pagar; o tal vez burlarse del frío y angustioso guardia que vigilaba el lugar: sacarle la lengua y hacer una monserga. Salir de la rutina dominante y dar un brinco sobre lo establecido. Gritar como eufórica y demente en el paseo Ahumada; correr detrás de las palomas en la dudosa plaza de Armas. Bailar al ritmo de la música que en las disquerías sonaba, asustar a la gente y pararse sobre una banca y recitar a Huidobro.
Siempre soñó con besar al primer tipo que se le cruzara; agarrar por atrás a una mujer estupenda y zamarrearla desesperadamente; arrastrase en los pasillos de los centros comerciales y subir por la escalera mecánica que bajaba y bajar por la que subía. Deseó siempre subirse a un Transantiago y decir "Señores pasajeros, mi intención es realmente molestarlos y decirles que no vendo nada y que sólo hablo para perturbarles el viaje"; anheló salvajemente comprar un café y no pagarlo. Deseó más de alguna vez agarrar su labial y escribir en los espejos de las tiendas "Viva Paul Schäfer", sólo por el simple hecho de que la gente se espantase. Siempre soñó con robarle el dulce a un niño chico y levantarse la falda, mostrando sus calzones al viejito que pedía limosnas...
Todo esto deseaba hacer Ana. Ser por algún día alguien diferente; no ser la oficinista promedio de vida establecida y correcta que era consumida por la rutina y que tenía una vida normal. Si alguna vez se dejase de lado todas las formalidades y volver a soñar... poder creer que se puede soñar; por algún momento no pensar en lo correcto y sólo seguir los caprichos que a nuestras mentes llegan como avioncitos de papel.
Ese día, Ana despertó, queriendo ser alguien diferente. Con esa idea en la cabeza salió del edificio donde vivía en una pieza de dos por dos, y vio la gran ciudad que la esperaba. Decidió entonces olvidar todo y resignarse a la realidad: tomar la Línea Cinco, que la dejaría en Plaza de Armas...


Luis Bravo.

["Despertó... creyendo que podría ser... alguien diferente..."]
Denisse Malebrán

Chapter One: The Dark Lord Ascending

Chris was never the same. All the things that he saw and heard changed him forever. It was difficult for him to accept it, but there was no choice: his death father shocked him and made him feel abandoned. Actually, since that moment, his life changed extremely. All the security he had disappeared in four seconds. In the first second the car crash happened. In the second one his father was thrown through the car’s glass. In the third one his father was dying. In the fourth one Chris became in orphan, and in the saddest teenager in this evil world.

The day after the accident, Chris stayed at the police station until midnight. It was a hard day. He had to tell to the police man what happened the day before; the day when his father died. He tried not to cry, but at some moments he couldn’t control himself and in silence he cried. The police man understood his sadness, and in grief he left him alone. The story was simple: his father was making a phone call and laughing when the stoplight indicated a red light. He didn’t see it, and although Chris told him, he couldn’t stop the car. Then, a bus crossed the street, colliding into their car. So, his father was thrown through the car’s glass. Chris was safe because of the airbag two seconds after, but not at the time to save his father. Then, he went so see how his father was. And in that moment he noticed it. Marco, the person that he loved most in this world, had died. The things that came after the accident were confusing and he didn’t remember them.

L.B.

La mujer del retrato [Parte I]

Alzó su mirada y al comienzo no lo vio. La oscuridad se hacía cada vez más densa y las sombras se movían por las paredes. La luz de la ampolleta escasamente alumbraba una pequeña aureola entorno a ella, y el resto del sótano se mantenía sumido en penumbras. Se topó con un gran mueble de madera, cubierto de una manta de polvo seco, quieto, crujiente. Trató de moverlo pero era muy pesado para sus delicados y finos brazos. Decidió dejarlo ahí y seguir con la búsqueda de su diario de anotar la vida; sabía que no lo había dejado dentro de algún mueble, sino dentro de una caja de cartón, una caja repleta con pinturas, pinceles y telas. Una caja de dibujo. Ahí, sobre los tarros con pinturas y diluyentes, yacía su diario. El problema era que había olvidado dónde estaba aquella caja, y más aún, no recordaba si existía todavía, pues tal vez en un descuido y en esos ataques de limpieza que le daban a Marco temporalmente se había escabullido entre los desperdicios y había ido a dar al camión de la basura para luego ser olvidado en algún basural. Si así hubiese ocurrido, habría sido muy lamentable. Sabía que parte de su vida estaba dentro de aquél diario: muchas anotaciones y escritos reflejaban una edad muy especial para ella, y deseaba releer lo que había sido la Amanda antigua. Vio unas cajas, pero al constatar su interior se defraudó. Era la loza de la tía Jacobina. Siguió buscando, encima de estantes y debajo de mesas, sin darse cuenta que caminaba en círculos. Pasaba por un lugar reiteradas veces, y llegó un momento cuando notó que la luz era demasiado escasa. Subió las escaleras y salió del sótano, para ir en busca de una linterna. Cuando volvió, comenzó nuevamente el recorrido por aquel lugar tan sombrío. Había telarañas en cada esquina, un polvo asfixiante en el aire, nidos de bicharracos. Deseó haber llevado un pañuelo para taparse la cara. Sufría de alergia muy fácilmente, y con tanta suciedad sabía que en cualquier momento comenzaría a estornudar y no pararía. Siguió recorriendo cada recoveco de aquel sótano olvidado, cuando por un capricho de su mano izquierda la linterna enfocó una cara, un rostro humano que le devolvía la mirada tenazmente. Y fue entonces cuando recién lo vio. Y quedó paralizada.

Posado en la muralla gris y fría del sótano yacía el más perfecto retrato que Amanda viese en su vida. No pudo despegar la vista durante varios minutos, mirando como hipnotizada cada detalle del cuadro. Y no lo podía creer. En él había una mujer, desnuda y ligera posada sobre una manta de seda. Los brazos cruzaban la cabeza y el cabello caía sobre los hombros hojas de sauce. El color azabache del pelo contrastaba con la blanca piel de sus muslos. Los senos eran como dos duraznos expectantes, frágiles pero a la vez firmes en sus sitios; las caderas bailaban sobre las piernas anchas y abundantes. El vientre temblaba, y el ombligo reposaba tímido en él. Amanda miraba fijamente y no podía dejar de sentir una terrible atracción por el retrato. Recorría cada rincón dibujado, hasta llegar al rostro. El rostro era sereno, pero a la vez inquietante. La mirada quería decir algo: ojos grandes como las avellanas miraban fijo y escondían algún mensaje cifrado. Los labios entreabiertos sospechaban un susurro claro. Las mejillas estaban un poco ruborizadas, la nariz en perfecto orden y un mentón delicado. La expresión era relajada, pero Amanda no lograba entender porqué la intimidaba tanto. Por ese era el efecto del cuadro sobre la mujer. Intimidación desde lo más profundo. En un momento se percató que babeaba anonadada, y huyó despavorida por las escaleras.

That's what's going on!

Ohhh, la amé. Me encantó con cuática esta niña. No sé, hay algo especial cuando dice que la canción es semi improvisada, cuando dice que debe poner cejillo porque su voz es más alta, y cuando se equivoca de uñeta xDD *=*

Torn.-Natalie Imbruglia

I thought I saw a man brought to life
He was warm
He came around and he was dignified
He showed me what it was to cry
Well you couldn't be that man I adored
You don't seem to know
Seem to care what your heart is for
But I don't know him anymore
There's nothing where he used to lie
The conversation has run dry
That's what's going on
Nothing's fine I'm torn

I'm all out of faith
This is how I feel
I'm cold and I am shamed
Lying naked on the floor
Illusion never changed
Into something real
I'm wide awake
And I can see
The perfect sky is torn
You're a little late
I'm already torn

So I guess the fortune teller's right
I should have seen just what was there
And not some holy light
But you crawled beneath my veins
And now I don't care
I had no luck
I don't miss it all that much
There's just so many things
That I can touch I'm torn

I'm all out of faith
This is how I feel
I'm cold and I am shamed
Lying naked on the floor
Illusion never changed
Into something real
I'm wide awake
And I can see
The perfect sky is torn
You're a little late
I'm already torn
Torn

Ráptame del Fin

Él se disolvió para entrar...

Ella lo miró de pié; dejó de respirar u.u...

[ráptame del fin, llévame a empezar...]

Vamos

Vamos buscando motivos para devolver el aire que hemos tomado prestado. Y nos revolcamos en lo creemos que son nuestros lechos. Pero es la inmaculada angustia la que nos hace decidir qué palabras pronunciar. Si bien son todas sinceras, las mentiras tienen que como base sus escuetas avenidas. Alamedas de pasillos. Nos enroscamos en lo que pensamos que son nuestras metas, y suele pasar que a veces nos dormimos en ellas. Se producen estímulos en nuestras manos y los pies sienten el cosquilleo de la quietud. Y nos vamos acercando a las respuestas. Vamos conociendo que cada carbohidrato es una cuestión de fe, y que no nos salvaremos si corremos en círculos.
Las vías son guiadas por las luces y nuestros pasos por las entumidas señales.
Nos percatamos que todo es cierto y el futuro es algo del pasado.

La extraña sonrisa de Mariana

Mariana no era una niña cualquiera. Sus ojos, la piel bañada por el sol, su pelo abundante y sus grandes orejas eran unos simples rasgos diferentes. Pero lo que de verdad hacía a Mariana diferente era su extraña y singular sonrisa. Cada vez que saltaba la cuerda, o jugaba a las escondidas, o trepaba algún austero árbol, un movimiento singular recorría su cara y transformaba su boca. Cuando Mariana reía todo el mundo cambiaba. Las nubes bajaban a regar el pasto; las estrellas se caían a nadar en los ríos; el sol venía a perseguir golondrinas y el viento se instalaba a rodar en el césped. Todo giraba en torno a la niña cuando esa pequeña y delicada boca se abría para dar paso a la más variada gama de fantasías que eran sus dientes, cada segundo e instante que duraba su risa era como si las horas anduvieran más deprisa y sin ritmo ni compás. Los bosques corrían y las casas lloraban. El agua se escabullía y el fuego se petrificaba. Cada partícula de aire se transformaba en nieve y las flores se volvían caramelos amargos. El movimiento era alternado y el silencio se prolongaba en un bullicio eterno. Todo pasaba cuando ella, la niña Mariana, al saltar la cuerda, reía, y mostraba que con su sonrisa el mundo no era más que una gran pelota de plastilina.

Luis Bravo

Uno tras otro

Wow o.o Cuando Saiko aún tenía a Denisse como vocalista, no sacaban Las Horas y tocaban con teclado *.* qué hermosos tiempos.

Hombres oscuros, grises paredes ...

Saiko, Teatro Teletón 28/4/2007 [el último concierto con Denisse Malebrán]

0.0 Qué decir... de un GRAN show. A eso de las 9:15 aparecieron Denisse Malebrán, Javier, Luciano y un guitarrista invitado. Todos se venían encima y yo ahí... frente al escenario, mirando todo con una panorámica increíble. Saiko, la banda chilena de rock pop iniciaba su último show.
Tocaron algunas canciones en acústico. Las más antiguas y que hace mucho tiempo no tocaban. Se destacan Amante ideal, El cuento, La Fábula, Patético, Te Quiero a mi Lado.
Fue un momento bastante especial. Tal vez fue la euforia, tal vez mis ganas de acercarme a Denisse, pero a veces sentía que me miraba, y yo la miraba... y había una linda conexión. Sinceramente creo que alucino, pero era genial pensar que cada cierto tiempo posaba sus hermosos ojos en mí. Un gran, pero GRAN momento.

Luego de este acústico, Denisse dijo: "Que empieze la función..." Y realmente empezó.

Hubo una seguidilla de video clips en una pantalla gigante atrás, tapado por un velo negro. Videos magistrales, como "Cuando miro en tus ojos", "Debilidad", "Lo que mereces", teniendo a todo el ganado saikoadicto eufórico, esperando el show. Luego, se levanta el telón, y las izquierdistas campanas de Las Horas comenzó. Qué buen tema. Un gran inicio para un gran concierto.

Pero bueno, qué decir del resto del show. Una perfecta calidad de sonido; un gran repertorio; una Denisse muy emocionada y disfrutando el show al máximo; un público fiel; una escena digna de Saiko. Lo que buscábamos lo encontramos en las dos y tantas horas que duró el espectáculo. Sencillamente... SAIKO.

Momento especial: Mi felicidad. Si quieren, pueden encontrar la letra de esta simbiótica canción en el costado de mi blog.

...Sólo el sonido quedará en nuestra memoria, y los aplausos en los oídos. Denisse con Saiko por última vez en nuestra retina y su voz en nuestra alma. No queda más que agradecer, agradecer la luz que nos han dado, alumbrando cosas que ni siquiera ellos se imaginan...
Saiko, Teleton, 28/4/07, despedida Denisse Malebrán. Unas infinitas GRACIAS!

Draco, Saikoadicto : )

[Fotografía: Tatiana Muñoz]
[Texto: Draco]

Imaginario

Y saber que no te daña. No te daña y no imaginas. Cuántas veces te han dicho que el aire entra a tu cuerpo, y quizás tal vez tú entras en el aire. Estar en el imaginario de tu vida te hace sentir aquel pensamiento, aquella idea, de que todo lo que tenemos, tocamos, percibimos, sabemos no es real. Sentirse parte de una gran mente, pero sólo ser una partícula más, en el fango universal que es el mundo.

Wine in the afternoon (Franz Ferdinand).mp3

A guitarrear se ha dicho...

Wine in the afternoon, by Franz Ferdinand. UK

La Gloria [Fotografía, por Luis Bravo]

L A .G L O R I A.

La gloria nos hará saber los motivos de cada rombo que hemos dibujado
entorno a nuestras vidas y a nuestras almas.
La gloria sabrá qué pasos erróneos tomamos,
y nos hará verter la sangre demás.
La gloria nos dirá por donder ir,
y a quien tomar como compañero.
La gloria nos hará libre.
La gloria

Las huellas que dejó en ti [microcuento n° 2]

No lo puedes negar. Heridas y marcas, claro. No sólo canas y arrugas, porque ella abrió tu ser, buscó adentro, hechó a la basura ciertas cosas y se quedó con lo valioso. Luego tomó hilo y aguja y te tejió la piel como quien teje una prenda, y trató de curarte, cuando ya el daño estaba hecho. Y así fue, no trates de ocultarlo. La noche en que la luna se las daba de satírica ustedes se juntaron. La hora era imprudente y el lugar inapropiado, pero eso ya no importa nada. Y claro, tú notaste un cambio, en el momento que una voz misteriosa y sobrenatural dijo "Señores pasajeros, próxima estación Baquedano, lugar de combinación con línea cinco...", ya que pudiste sentir una vibración inusual en el aire, en las personas, en el inconciente colectivo, en el mundo que te rodeaba. Se abrieron las puertas del tren. Tú ibas a bajar cuando un hombre intentó subir. Sentiste la humedad del ambiente y dijiste No sea imbécil y deje bajar antes de subir... Hasta el día de hoy no entiendes porqué dijiste eso, tú, Esteban, un hombre de bien, educado, abogado, con mucho futuro y una excelente carrera, que respeta las normas y es un buen ciudadano, insultando a una persona que, seguramente, iba distraída y no se fijó que pretendías bajar. Tu expresión te delató entonces y trataste de irte de inmediato. Subiste las escaleras al trote. Sudabas, no lo nieges. Cuando llegaste a la superficie fue como salir a flote en un mar inmenso, dónde no había más que agua. Respiraste, ya que habías contenido la respiración cuando ascendías. Y no supiste porqué. Caminaste, lentamente, para salir de la estación. Hombres sin rostros pasaban a tu lado, y el reloj avanzaba inexorable para cerrar las puertas del Metro. Todos caminaban en una dirección y tú justo en la opuesta. Tal vez no te fijaste e ibas por el lado izquierdo, cuando deberías haber andado por el derecho. Pero detalles. No te fijabas de nada excepto del aire contenido. Lentamente emergiste del mundo subterráneo de la estación y el aire limpio te llegó al rostro. La luna jugaba a ser burlesca y el cielo estaba anochecido. Uno que otro microbús pasaba besando la Plaza Italia. No habían sonidos en el ambiente, todo estaba intranquilamente silencioso. Y de repente, fue el aire el que te avisó, que ella, tú vida, caminaba detrás de ti. Te volteaste y la miraste. Y no mientas, sentiste ese cosquilleo de siempre cuando la veías. Pero ella no tenía la expresión de alegría en su rostro, más bien era de indiferencia congelada. Y es que sí, ella ya no sentía nada y era indiferente contigo. Te acercaste a besarla y cuánto te dolió que haya corrido la cara. La miraste fijamente y recién supiste porqué el aire estaba como estaba y el ambiente se sentía tan raro. El mundo, tu mundo, estaba a punto de cambiar. Sin decir palabras ella lo dijo todo, te miró, luego bajó la vista y dio media vuelta, internándose en los confines de la estación Baquedano, bajando las escaleras hasta desaparecer. Cada centímetro que desaparecía de ella era como si te robaran algo de vida. De alma. Y allí quedaste, solo, en suspenso, como en una dimensión intermedia, ni aquí ni allá, ni arriba ni abajo, ni a un lado ni al otro. Dejaste de percibir tu esencia y te transformaste en uno más de esos que son sólo cáscaras andantes. Y no seas mentiroso, desde ese día tu vida se ha perdido, en la negrura, en el blanco y negro. Se extinguió el color.

Luis Bravo
-.-

De cebolla y aceitunas

Hoy señores quiero hablar de la comida típica chilena. Sí, y es que creo que está impregnado en el inconciente colectivo lo que es la "comida típica" de nuestro país. Claro, empanadas, pastel de choclo, humitas, cazuelas, curantos, etc. Pero mi intención no es mostrar los platos tradicionales de Chile, sino decir que la comida típica nuestra es muy ¡MACHISTA! Aunque ustedes no lo crean es un tipo de comida que insentiva el machismo entre nosotros. Ahora tal vez entre los que lean mi artículo en éste, mi blog, se encuentren personas machistas (ojo: mujeres y hombres) y que aun creen que el hombre es el jefe y la mujer la de la cocina... bueno, les recomiendo que dirijan su mouse-ratón hacia la esquina derecha superior de su pantalla y presionen el cuadradito con la cruz y salgan de mi blog, pues tal vez se sientan ofendido. Pero si aun así quieren leer mi articulo ¡ningún problema! Diversidad de opinión, un gran tesoro.
Y es que sí, yo creo que la comida típica es lo más machista que puede haber. ¿Y por qué? Bueno, para mí hay múltiples respuestas, pero vamos atacando las más importante. Todos sabemos que para hacer una empanada se requiere:

1. Tener como diez tipo de ingredientes diferentes y que sólo se consiguen en una feria


2. Hacer una masa como por una hora... amazando, amazando, moldeando, moldeando.


3. Hace el pino, si es que no será de queso u otro algún exótico ingrediente.


4. Fabricar luego la empanada, ya estando como tres horas en la cocina.


5. En un horno cocinarla y luego servila con un vaso de chicha para el marido.

Y todo esto, ¿quién lo hace? Ajá! Nuestra querida mujer chilena.

Las comidas típicas estan pre destinadas a ser cocinadas por mujeres, mientras el hombre, jefe, dueño, machista, superior y todopoderoso mira el fútbol en la televisión riendo con sus amigotes. ¿No machismo? Abramos los ojos. ó.ò

Y ahora no sólo son las empanadas las machistas, sino también los pasteles de choclo. ¿HAN ENCONTRADO ALGO MÁS DIFÍCIL DE HACER QUE UN PASTEL DE CHOCLO? Y es que es un real lata hacerlos, sólo para que las demás personas coman y coman para luego hincharse como pelotas. Tal vez sí, son bastante ricos y deliciosos, pero por favor compartir el trabajo entre las mujeres y los hombres, ya que por ejemplo para amazar se requiere mucha fuera.

Anema

Anema
[El interminable]


Y no estás solo,
pues tienes tu reflejo como fiel compañero.
Y así quedarás, entre los muros,
del silencioso amanecer que no llegó.

Caminarás por las calles vacías,
y verás la luna manoseada,
como la más grande de las prostitutas,
mas no la desearás...
Te dará lástima,
pues su labial y su rubor se han borrado,
y está de nuevo pálida,
y nadie quiere con ella.

Pero seguirás,
andando acompañado con la suciedad,
y no querrás volver atrás.
Pues sabes que las veredas tienen un fin,
las calles tienen su fin,
la ciudad tiene su límite.
Tan sólo tú eres el interminable.

La sangre no te saciará mas...

Y lucharás, sí, lucharás, pero en vano,
contra tus brazos que no se mueven,
y te verás, desde arriba,
cómo caminas solitario.
No temerás, pues sabrás que eres afortunado
de hacer el viaje astral de tu conciencia.
Aquello no tendrá fin,
al igual que tú,
por tú eres el interminable.

No tendrás término,
y tus pasos no pararán de pisar nuevas avenidas,
pues quedarás igual como queda el sol al morir,
aguardando para nuevamente brillar,
con el cruel detalle
que tú no brillas,
porque sólo eres el interminable,
y opacas todo a tu paso.

La sangre ya no te saciará más...

Y no morirás jamás, seguirás errando,
por entre pasajes y sitios abandonados,
escondiéndote a ciegas entre las paredes,
para observar el alba y la mañana
que para ti no llegaron...

No llegará el día nunca más.
Seguirás tu rumbo sólo en la noche enlutada.
Y ser el interminable te hará caer en la desesperación,
pues eres la única persona en el mundo
que sabe a ciencia cierta
su destino:

Corroer, arder y corroer,
para siempre
tu piel ya casi inexistente.


La sangre... te sació

Draco, poema n° 2: Anema [el interminable]

Dibujo n° 5: Soliloquios.

No me encajones >.<

Y es que claro, el tema da para escribir un libro y hacer una gran encliclopedia del saber. Pero intentaré, sí, trataré de ser preciso y atinado en lo que deseo expresar. Espero realmente que el título se entienda, así igual que mi artículo, que, sin más demora, aquí va...

Hoy, queridos compatriotas, quiero hablar acerca de un fenómeno que realmente está latente en nuestras vidas. Y es que sí, afortunadamente somos jóvenes, y podemos preocuparnos por estas cosas. Pero esos son como nuestros tópicos, nuestras preguntas. Lo que sucede es que a veces veo con espanto cómo algunas personas intentan encajonar a la gente, o sea, a nostros mismos, preguntándote lo siguiente...

¿OYE Y TÚ QUE ESTILO ERES? [o sea ¬¬!]

Siento que la necesidad de algunas personas es tener todo como en un archivador, así como clasificando... como si fuéramos carpetas con datos e información. Pero hay un problema, porque somos personas y tenemos una mente integral. O al menos así debe ser. Pero si hablando de estilos estamos, empecemos con algunos.

Hay una idea generalizada de que la música encajona a la gente, o sea la clasifica, la enumera y la idealiza. Una persona, por ejemplo, que escuche rock británico, la clasifican de inmediato como brit pop, y junto con eso, otros descalificativos más, que en mi blog no serán escritos pues los encuentro realmente decadentes. Que una persona tenga algunos gustos por algún tipo de música NO SIGNIFICA que sea de ese "estilo", que vista como vistan los de "ese estilo", que camine como ese estilo, que viva ¡COMO VIVEN LOS DE ESE ESTILO! Y es que yo realmente no entiendo el porqué de idealizar a una persona por algunas bandas que escucha. La música debe unir, no separar.

Y así con muchas formas de música. Como en la foto, la banda Taking Back Sunday se puede clasificar erróneamente en algún estilo determinado, siendo que puede ser que a gente variada le guste, sin tener que pertenecer propiamente tal al "estilo" que se supone que ellos presentan. Es realmente una tontera, pues a la gente que sí le gusta la música podrá escuchar de la buena música, calidad, originalidad, creatividad sin tener que darse la lata de ser como la música "los obliga" ser.

Y así tenemos muchos. Muchos estilos que se podrían nombrar pero que como estoy ahora anti estilo no nombraré, pues sería encajonar igual. Ahora igual es bueno que la gente se reúna si tiene gustos comunes, pero no negarse los oídos y no escuchar otro tipo de música, pensando que no es del estilo que suele escuchar. La invitación es a conocer, escuchar con oídos inteligentes, y si no gusta un tipo de música sólo dejarlo, y averiguar otro.

Pero por favor, cuando uno le dice a otra persona los grupos de música que escucha NO TENER PREJUCIOS SÓLO POR ESO. Es una de las cosas más bajas en la relación persona-persona.
No caigamos en eso.
He dicho, miércale xD


Draco

Y trataré de arreglarte...

Fix You .- Coldplay [Glastonbury Festival 2005]


Estas son mis respuestas para la canción...

[ traté lo mejor, pero no lo logré... tengo lo que quiero, pero no lo que necesito... me siento muy cansado, pero no puedo dormir... atascado en reversa... ]
[y sí, las lagrimas están fluyendo por mi cara... cuando pierdo algo que no puedo reemplazar... cuando amé a alguien, pero fue un desperdicio... y no sé si podría ser peor...]
[Y claro, las luces me guiaron a casa y me encendieron los huesos...]

Y TÚ TRATASTE DE ARREGLARME -.-

...

-.-

[gracias u.u]

In - coherencias

AQUI ESTOY

Y TU CREES

VERME

DEL OTRO LADO,

¡PERO SON ´

SÓLOS LOS ESPEJOS

Y SUS

TRUCOS BELLACOS!

[y más que tus metas

son las piezas

de un rompecabezas

difícil

e
imposible de

armar

y de no aliviar
cada
poro acumulado]

.Dancing Shoes.

Get on your dancing shoes
There's one thing on your mind
Oh, been there looking for you
Sure you'll be rummagin' through!!!

...hazme perder en el lugar que más quieras. Hazme mirar los árboles

que a ti

te gusten. Hazme soñar

los sueños

a tú sueñas, y a la vez

hazme sentir

el frío con que tus poros se erizan...

<------ te pido, hazme perderme en este sitio...

Y MUESTRA,

MUESTRA MUESTRA MUESTRA

TU VIDA

JUNTO

CON LA MIA : D!

[y seremos dos, entre la multitud]...